Solal sous voiles

Il m'arrive souvent, en sortant des bureaux du Palais des Beaux-Arts, de brusquement décider d'oublier le tram 92 vers Schaerbeek et de sauter dans un train pour Ostende. 17h dans le train, 18h30 au port, 19h en mer. Au mois de juin dernier, lors d'une de ces petites sorties "apéro-sportive", je croise mes deux voisins de ponton Kurt et Patrick, profitant comme moi du beau coucher de soleil dans une bonne petite brise. Quelques photos prises par Kurt lors de cette sortie... Ou le plaisir rare de voir enfin son propre bateau de loin!

Solal entre dans l'hiver

Après un été riche en navigations diverses, Solal a commencé sa saison hivernale par un petit voyage venteux à la Toussaint. Ben, Olivier et Dorothée formaient un équipage qui n'a pas eu froid au yeux (et pas trop froid ailleurs...). Avec des vents jusqu'à 10 Beaufort, on peut le dire, on a été secoué! Mais à part une petite défaillance de la pompe à eau du moteur (rien à voir avec la météo!), aucun incident ne fut à déplorer. Et même si le projet de traverser vers Ramsgate a dû être un peu amendé, la navigation fut des plus plaisantes.

Départ de Blankenberge (où le bateau avait déjà reçu la moitié de son nouveau grément) le samedi 31 octobre au petit matin. La journée se passe tranquillement, à la joie de tout le monde, heureux que nous sommes de pouvoir nous amariner en douceur. Le lendemain, par contre, pas question de sortir en mer: la tempête fait rage. Fait intéressant: le vent du Sud ne lève pas la moindre mer sur la côte d'Opale. On ne tient pas debout, mais la mer est plate! Petite balade fort humide à Gravelines le 1er novembre, donc, avec arrêt dans la cabane accueillante d'un groupe de retraités du Nord, qui nous réchauffent avec leur radiateur et leur patois si fleuri.

Lundi 2 novembre: grand départ pour l'Angleterre. Le vent du Sud tourne peu à peu à l'Ouest, nous obligeant à rentrer vers le continent à hauteur du Sandettié. Arrivée de nuit à Nieuport, dont l'entrée est encombrée d'objets flottant non identifiés et non éclairés. Petite frayeur avec le moteur qui chauffe, chauffe, chauffe... Mais problème vite réglé, amarré d'urgence au milieu des 4.70. En route pour Vlissingen le 3 novembre dès potron-minet. Vent arrière par 7 Beaufort, courant dans le dos: on file avec des pointes à 10 noeuds! Pas assez pour atteindre Vlissingen avant la renverse, pourtant. On pique donc vers Breskens où la nuit est déserte et reposante. Ben nous quitte à 5h du matin. Les 3 survivants appareillent dans la foulée pour une navigation très "rock'n roll" vers Blankenberge. Au près sur l'Escaut, avec 7 Beaufort et des grains à 8, nous essuyons deux ou trois orages. La grêle remplit le cockpit (où sont les huitres et le champagne?), et la foudre tombe tout près de nous. Au fur et à mesure de la journée, la mer forcit et nous arrivons à Blankenberge fourbus. Quelques images...

Un vieil appareil photo oublié...

Un vieil appareil photo perdu au fond d'un tiroir peu parfois réserver de belles surprises, surtout quand il y a toujours un film dedans, et ce depuis des... années! Voici quelques photos amusantes, avec Ben aux lacs de l'Eau d'Heure, à la Toussait 2007. Premiers jours de novembre, et première sortie sur un objet flottant sans la présence d'un prof. Un grand moment! C'est fou ce qu'on avait l'air jeune... D'autant que ces photos ont un petit look année 80 assez marqué (surtout que le dériveur que nous avions loué était passablement "vintage"). Je ne sais pas, ça doit être l'appareil dégueu que j'ai utilisé...

Mikaël à la barre

Un dimanche d'élection(s)

Ce dimanche 7 juin, les rues de Schaerbeek sont désertes. Il est 7h55 et j'attends devant l'école primaire du quartier l'ouverture du bureau de vote. La porte à peine ouverte, je me précipite, manque de planter l'ordinateur et m'enfuis aussitôt. Il est 8h10 et de son côté, Mikaël, mon collègue des Affaires juridiques du Palais des Beaux-Arts, vient de faire la même chose, à l'autre bout de la ville. Nous nous retrouvons à 9h et filons vers Ostende pour une petite sortie "baptème" qui s'annonce ventée et ensoleillée.

A 11h, nous sommes sur l'eau. Pluie et nuages cèdent vite la place à du grand beau temps! Un fort vent de Sud-Ouest nous contraint à partir droit devant nous, vers le large. Bientôt, les éoliennes de 180 mètres de haut, plantées sur le Thornbank à 30 km de la côte, apparaissent sur l'horizon. Il faudra absolument faire un saut jusque là un de ces jours.
Quelques images...

Maman les p'tits bateaux...

Quelques bords avec Véronique, à qui une bonne brise et un soleil réconfortant ont permis de renouer avec une activité qu'elle n'avait plus pratiquée depuis de longues années. Ferme à la barre, l'estomac bien accroché et à l'affût de la moindre risée, elle dirige Solal d'une poigne de fer et défie de son étrave rebelle la fureur des océans.

En vacances à la côte

Ce lundi 6 avril, les choses sérieuses commencent: Solal passe sur le banc d’essais pour une semaine de navigation intensive. Particularité: un seul marin à bord! Si c’est une grande première pour le bateau, c’est aussi et surtout une grande première pour son skipper, pour qui la navigation en solitaire relevait jusque-là du fantasme le plus inaccessible. Sur la route d’Ostende, et après avoir laissé un petit mot de circonstance sur la table de la cuisine au cas où ce voyage devrait me conduire jusqu’à la Jérusalem céleste, je cogite ferme. Les récits de Moitessier, ainsi que le contenu passionnant d’un bouquin que je lis sur les tourdumondistes solitaires me reviennent par bribes tandis que défilent les kilomètres et que je laisse derrière moi Ternat, Alost, Gand et Bruges. Ce n’est pas - on l’a compris - sans une pointe d’anxiété que j’aborde ces petites vacances. Ma hantise la plus forte est de tomber du bateau. La mer fait pour l’instant 8°, ce qui laisse à celui qui s’y trempe un peu moins de 30 minutes pour terminer son bain. Sans quoi, c’est la Jérusalem céleste et son cortège d’angelots… Bigre! Tomber à l’eau est en tout état de cause extrêmement dangereux à cette saison, mais l’idée que personne n’est là pour manœuvrer le bateau en cas d’accident est psychologiquement très dure à assumer. Avec un seul marin à bord, le bateau est souvent sous pilote automatique. Ce qui veut dire que sans skipper, l’embarcation continuerait tranquillement sa course jusqu’au premier obstacle rencontré, la plage ou un cargo. Moralité: s’attacher à tout prix, en toutes circonstances, et faire preuve de la plus grande prudence.

Chargé de conserves en tous genres et de quoi boire trois jours et deux nuits, j’embarque le dimanche 5 avril à 23h30. Le port est comme à l’accoutumée totalement désert et un épais brouillard bouche l’horizon. Le lendemain à 7h30, je largue les amarres pour ma première sortie tout seul. Le temps s’est éclairci et je me retrouve rapidement devant Ostende, en direction du Sud-ouest avec un petit vent de travers. Peu de temps après, cependant, le vent tombe complètement. Solal vit son premier calme plat! Toutes voiles pendantes, le bateau dérive lentement au gré du courant. Aucune importance, puisque mon souhait était de le tester dans toutes les situations. La case « pétole » est cochée: c’est bon, on peut passer à autre chose… Je ris tout seul au milieu de l’eau tant la situation me semble burlesque! Me voilà en train d’essayer de souffler dans mes voiles, à peu près entre le casino et la statue équestre de Léopold II. La chance est avec moi: le vent fait assez rapidement sa réapparition, soufflant doucement mais régulièrement. Au travers, le voilier file 4 nœuds vers la France, à destination de Dunkerque. Le pilote automatique fait des merveilles. Il me permets de m’occuper de la bonne marche du bateau sans être vissé à la barre. Je me rends compte aussi qu’il consomme très peu d’électricité, ce qui est vraiment une bonne chose. Autre gadget dont je mesure l’utilité: le GPS. Il serait en effet sensiblement compliqué de devoir passer des heures à la table à carte à tracer la route quand la sécurité veut qu’on surveille avant tout le paysage, à l’affût des cargos et des (très) rares autres voiliers en promenade. L’abordage reste en effet le principal danger dans cette Mer du Nord ratissée par un nombre hallucinant de rafiots, cargos, chalutiers et tankers, sans compter les bouées qui balisent chenaux et bancs de sable.

La voile en solitaire ne va pas sans une certaine recherche de l’autarcie. Je sors donc la canne à pêche! N’ayant pas l’expérience de Benoît en ce domaine, je mets un temps certain à faire les nœuds et impose à mes doigts une première salve de souffrances. La ligne traîne bientôt derrière le bateau: tous les espoirs sont permis. Pour la première fois depuis que je fais de la voile, je suis seul, vraiment seul. Et je respire! Cette idée que le monde entier est à portée d’étrave me grise complètement. Les sensations que je vis sont précieuses et me serviront certainement de référence lorsqu’il s’agira de penser à l’avenir. Je me sens hors du temps et de l’espace: il n’y a plus que l’instant et, au-delà de l’instant, l’infinité des possibles. Cette sensation vécue que tout reste à gagner et à construire et que l’on sent si cruellement disparaître dans la vie active, cette sensation d’être à la barre de son propre destin dont on est familier quand on a 20 ans, elle revient en force lorsqu’on coupe le lien qui nous relie à la terre et à la marche cadencée du petit monde des hommes. Ce sont en réalité deux systèmes qui s’opposent, se heurtent et se rejettent l’un l’autre. La mer plonge l’homme dans un univers auquel la civilisation a tourné le dos: la Nature, avec son rythme et sa logique propres, dont nous sommes une petite partie et dont il est absurde de vouloir s‘abstraire. En mer, le pouvoir de décision de l’homme est quasi nul. C’est sa capacité d’écoute qui le fera avancer, qui le fera vivre ou survivre, qui le fera trouver sa place au milieu du monde. Il n’y a pas de décision, il n’y a que des réactions: je vais à tel endroit parce que le vent m’y pousse, ma volonté n’a rien à voir la dedans. On ne peut pas défier la nature, tout au plus peut-on tenter de lui opposer une résistance nourrie d‘expérience et d‘intelligence des éléments. Accepter sa place dans quelque chose qui nous dépasse complètement, accepter que notre volonté ne peut s’exercer que dans un cadre limité, en harmonie avec des forces éternelles et un équilibre parfait: c’est pour moi le sens de ma présence sur l’eau, sur un voilier. Et le fait de me sentir pour la première fois confronté seul à cette réalité est profondément exaltant. Je suis certain que le malaise de l’humanité provient de la rupture de continuité que vit le monde occidental, ce fossé qui sépare l’homme moderne d’un monde authentique et vrai. Aucune société, si raffinée soit-elle, aucun art, aucun savoir ne se substituera jamais à l’Equilibre qui sous-tend le monde dans lequel nous vivons, qui est étranger à toute construction humaine.

A 16h30, Dunkerque est en vue. La passe de Zuydcoot est déjà un souvenir et il est temps de penser à la phase d’approche. La grande inconnue, c’est la manière d’atterrir quand on est seul à bord, et qu’il n’y a donc personne pour sauter du bateau et l’amarrer… Sous pilote automatique dans le chenal, j’affale la grand voile, la ferle, place amarres et défenses et tente de faire baisser mon rythme cardiaque qui s’accélère au fur et à mesure que le port approche. Le passage d’un gros hors-bord sème la panique parmi les voiliers: à fond de caisse, celui-ci crée des vagues qui manquent de mettre tout le monde à l’eau. Le ponton visiteurs est encombré de bateaux de pêche, sur deux rangées. Il va donc falloir se trouver un place libre à l’intérieur, en espérant que les occupants sont en voyage, ou à sec pour carénage. Je choisi un place qui me permet d’entrer face au vent. De cette manière, le bateau une fois arrêté par le moteur n’aura pas envie d’aller caresser de l’étrave le bord du ponton. Je veille aussi à ce que la place d’à côté soit occupée, afin de « coincer » Solal entre le catway et le voisin. Manœuvre réussie! Mais c’est un peu tremblotant que je fais mes nœuds de taquet et que je me défais de mon équipement. La magie a pris fin, et avec elle mes réflexions philosophico-aquatiques. Me revoici sur la terre des hommes, avec pour l’occasion une ambiance très « chti », dans ce cadre tout à fait déprimant qu’est le port de Dunkerque. Qu’est Dunkerque tout court, en fait. Après deux ou trois courses au magasin d’accastillage et à la poissonnerie (la pêche n’a rien donné…), j’avale une sole aux petits pois et carottes et m’effondre dans la cabine avant où j’ai installé mon lit. Il est 21h quand je ferme les yeux, bercé par les mouvements doux du bateau.

Au terme d’une nuit passablement agitée, passée à ordonner les émotions de la veille, me voici tout équipé dès le petit matin pour la suite du voyage. Je dois vite me rendre à l’évidence que mon projet de continuer à descendre vers Calais puis Boulogne devra être remis à plus tard: un fort vent de Sud-ouest oblige à remonter vers la Hollande. Qu’à cela ne tienne donc, la belle carte marine que j’ai achetée la veille servira plus tard. Je pense un instant tenter Gravelines, une jolie cité à la Vauban 10 milles plus au sud, mais je renonce définitivement une fois en mer. Cap au Nord-est, donc, à grande vitesse au vent arrière. Après avoir franchi dans l’autre sens la passe de Zuydcoot, je tangonne le génois et installe la retenue de bôme. Voile en ciseaux - de loin la plus belle allure -, je poursuis ma route et fixe mon atterrissage à Zeebruges. On est mardi et Florence doit me rejoindre dans la soirée pour une ballade en mer le lendemain. A midi, je me cuisine un bon petit dîner. Première fois que je cuisine en navigation: les casseroles dansent dans tous les sens, mais la cuisinière sur cardan fait son office et le petit plat que j’en tire est d’un grand réconfort. Il ne manque vraiment plus que l’eau courante pour que la cuisine soit vraiment opérationnelle. Ca viendra. Les grues de Zeebruges apparaissent bientôt à l’horizon, dressée comme des squelettes d’iguanodons sinistres. Comme toujours, la mer devant Zeebruges est plus forte qu’ailleurs. Le bateau surfe sur le dos des vagues, dans un bouillonnement d’écume et de soleil. Je décide d’aller dans la Westhinder Marina, le bassin privé où Channel Sailing amarre sa flotte de bateaux et où nous avons passé de nombreux week-ends. Avec un peu de chance, je pourrai m’y amarrer gratuitement pour la nuit. Et puis, s’il n’y a personne, je connais le code de la porte d’accès… Personne, en effet! A part un gars d’une soixantaine d’année préparant son bateau pour sa sortie de l’eau, le port est désert et la plupart des voiliers de Channel Sailing sont à leur place. Ca doit être la crise… En dix minutes de conversation, l’homme - du genre « Regarde bien, mon p’tit, tu as devant toi une réplique de Rackham le Rouge » - me dit qu’il sort en moyenne 80 fois par an en mer, qu’il sort en moyenne 80 fois par an en mer et que, de toute façon, il sort en moyenne 80 fois par an en mer. On le saura. Je ne peux m’empêcher de le plaindre: 80 fois des ronds dans l’eau devant Zeebruges sur l’année, c’est 80 fois l’occasion de regretter d’avoir un voilier. C’est laid, pollué et encombré de paquebots en tous genres. Bref. Après avoir fait un grand ménage en vue de l’arrivée d’une demoiselle, je pars chercher Florence à la gare. Je sens quand même que j’ai aligné 8 heures de bateau sur la journée. Voici Florence qui arrive apportant le repas du soir et qui découvre Solal sur l’eau (après avoir contribué à son nettoyage, à Vilvorde). La nuit est douce et calme, seul le tumulte des grues déchargeant les porte-containers au loin parvient jusqu’à nous.

Nous quittons la Westhinder Marina de grand matin, sous une pluie battante que les rafales de vent rendent très désagréable. C’est qu’aujourd’hui, ça souffle! Le beau temps de la veille n’est plus qu’un souvenir. C’est incroyable de constater à quel point la météo peu opérer un changement radical dans la perception qu’on a d’un endroit. La côte a perdu son air bon enfant et a repris son visage hostile des mauvais jours. Florence fait son baptême de mer. Je sens une pointe d’inquiétude chez ma passagère à la manière dont le bateau se cabre dans le chenal, grand voile au deuxième ris et génois encore totalement enroulé… On se détend doucement, et à la sortie du port, cap sur la Hollande. Il y a un bon 6 Beaufort établi, rafales à 7. Vent de travers, nous décollons littéralement vers le Nord-est et prévoyons une arrivée à Vlissingen en début d’après-midi. Très légèrement toilé, le bateau vrombit à travers les vagues et réalise des belles pointes de vitesse. 10 nœuds sur le fond! Je n’ai jamais fait ça avec un bateau de location. Vieux bac, peut-être, le Solal, mais rudement marin! Dans la cabine, la radio crachote des mises en garde dont je ne perçoit que des bribes: « … gale warning… force 8... ». Bon, on va droit sur le coup de vent. Florence barre vaillamment mais je sens qu’il fera bon passer l’après-midi à l’abri. Traverser l’Escaut par un temps pareil n’est pas une mince affaire. Avec le courant, tout va très vite, surtout les cargos et il faut se faufiler en jonglant avec le vent et en évitant les bouées qui balisent le chenal. Sans compter que les bancs de sable ne sont jamais bien loin. Bref, il n’y a pas franchement intérêt, dans ces conditions, à ce que qu’un problème quelconque survienne. C’est en me faisant cette réflexion que je mets le contact du moteur et que je lance le démarreur… Le bruit m’alerte immédiatement: gaz à fond, on tourne à un régime de loin inférieur à celui du ralenti. Incrédule, je pompe sur la manette des gaz et coupe court à toute discussion, puisque le moteur s’éteint. Gloups et re-gloups. On est mal.

Ma première réaction fut de conserver le bateau manœuvrant. Je renvoie donc du génois afin de garder de la puissance. Au près serré, nous remontons le vent en longeant la côte, jusqu’à pouvoir pointer l’étrave dans le petit chenal de Vlissingen. Je suis cependant obligé de reporter mon entrée à plus tard, à cause du courant qui me pousse dangereusement vers la jetée ouest. Après avoir franchement dépassé l’entrée du port, je m’engouffre dans le chenal. Pas question évidemment de rentrer dans le bassin des plaisanciers à la voile! Je dirige donc le bateau dans la zone occupée par les bateaux pilote, affale la grand voile et enroule le génois une fois au milieu et me laisse gentiment dériver jusqu’au quai, non sans avoir précipitamment sorti deux bouées pour amortir le choc. Deux marins nous aident à amarrer Solal et nous disent… mais le son de leur voix est subitement couvert par le rugissement du bateau pilote dont nous avons pris la place et qui rentre au port après sa mission. Je crains le pire. M’a-t-il vu? Oui! Le monstre se range à couple d’un autre bateau et le capitaine m’engage à faire vite parce que ma présence dans cette ruche aquatique est vraiment problématique. Par chance, je sais quelle est l’origine de la panne: le filtre à mazout, comme à Hansweert il y a 3 mois! Je remplace donc le filtre encrassé par un filtre neuf que je conservais précieusement à bord. En 10 minutes le moteur tourne comme une horloge. Je récupère Florence encore harnachée comme pour braver un ouragan et nous voici à faire des ronds dans l’eau devant le port de plaisance. Nous attendons sans succès que le responsable vienne lever le pont et nous permette de rentrer à l’abri du vent maintenant établi à 7 Beaufort. Un tour, deux tours, cinq tours et pas de réponse à la VHF. Je sors alors mon klaxon de stade de foot et sonne tant et plus. Le cuistot du bar du port sort finalement en tablier et nous ouvre le pont. Après un ultime chipotage dû au vent, nous amarrons Solal et poussons un profond soupir de soulagement.

La morale de toute cette histoire? Elle est multiple: d’abord, bateau et équipage sont sains et saufs. Ensuite, le moteur n’aime décidément pas être secoué. Si mer agitée égale panne, on vivra encore de nombreuses situations du genre. Inacceptable! Il faut donc toutes affaires cessantes trouver une solution durable à ce problème. On se souviendra aussi que l’estuaire de l’Escaut est l’objet de courants phénoménaux (3 à 4 nœuds!). Accessoirement, je m’étonne de ce que Florence n’ait pas paniqué. Elle me concède qu’elle n’a pas un instant imaginé que nous étions dans une situation délicate, pour la simple raison que je n’ai pour ainsi dire pas ouvert la bouche jusqu’à notre amarrage chez les pilotes. J’imagine que c’est le comportement adopté par les pilotes de ligne lorsque leur avion commence à perdre de l’altitude, que le crash approche et que les passagers en sont à l’apéro… Allez, tchin tchin, aux vacances! Et BOUM! La principale leçon pour moi: ne compter sur le moteur que comme auxiliaire et ne pas faire reposer la sécurité du bateau et de l’équipage sur lui. La voile reste le moyen le plus sûr de garder le contrôle sur la trajectoire (pourvu qu’il y ait du vent!).

Après un petit repas qui nous rend quelques couleurs, j’accompagne Florence au terminal des ferrys à destination de Breskens et la laisse entamer le voyage de 4 bonnes heures qui la ramènera à Bruxelles. Pour ma part, je décide de mettre en pratique la bonne résolution du jour, et pars à la recherche d’un magasin d’accastillage afin de placer sur mon circuit de carburant un pré-filtre destiné à arrêter les particules les plus volumineuses et donc à protéger le filtre fin. La boutique la plus proche est à Middelburg. Un chemin rectiligne longeant le canal y conduit en deux heures de marche. J’arrive à 17h et me précipite dans le magasin installé sur une vieille péniche. J’achète le matériel nécessaire et aussi un radeau de survie par la même occasion, histoire que si j’ai moins de chance la prochaine fois tout ne soit pas perdu! De retour à Vlissingen (en bus - le radeau fait 35 kilos), je décide finalement de remettre au lendemain la pose du pré-filtre. Je préfère être à Ostende pour cela, afin de ne pas risquer d’être coincé à Vlissingen si quelque chose devait foirer. Une parenthèse à ce niveau: les hollandais sont fous. 18€ la nuit pour un petit bateau et une personne, auxquels viennent s’ajouter un euro par douche, 3 euros pour l’électricité et un euro pour l’eau courante. Non mais! Je fais donc de modestes bricolages et m’effondre vite dans mon lit sans demander mon reste.

La suite au prochain numéro...

Des algues et des crevettes

Par un beau samedi de mars, délicieusement printanier, Benoît et moi embarquons sur Solal pour quelques bords entre Ostende et Blankenberghe. Comme toujours lors de nos petits voyages côtiers en Belgique, les 10 misérables kilomètres qui séparent les deux villes nous semblent un océan à franchir, source intarissable d'aventures et fortunes diverses. C'est ça qui est magique avec le voilier: la mer éternelle plonge sans délai celui qui la parcourt au coeur du Vrai, de sa vérité tantôt douce et réconfortante, tantôt violente et sans pitié. Mais toujours parfaitement authentique. Que ce soit pour une heure ou pour quinze jours, quand on est sur l'eau, on est hors du temps et de l'espace.




Une petite brise ridant à peine l'eau nous pousse doucement vers le nord-est, par un route bien parallèle à la côte. Le mur d'immeubles, qui semble vouloir protéger les Polders d'un improbable tsunami, s'estompe peu à peu au fur et à mesure que nous prenons le large.




Je suis heureux de voir mon bateau enfin totalement toilé. Les vents rencontrés lors des précédentes sorties n'avaient pas permis d'envoyer toutes les voiles. Maintenant, ça y est: grand voile et génois offrent toute leur surface à un souffle léger mais soutenu et nous traçons notre route!









La grande nouveauté du jour, c'est la rutilante canne à pêche qui équipe désormais Solal. Ah! L'autarcie! Le bonheur de vivre de sa propre chasse, les daurades, bars et autres merlans défilant à toute allure dans le cockpit! La douce senteur des filets brunissant dans la poêle tandis que le bouchon du petit vin blanc fait "chpops"... Bon, on rêve là. On n'a rien eu d'autre que quelques crevettes et pas mal d'algues. Trop froid, trop chaud? Trop profond, trop en surface? Trop tôt ou trop tard? Nous en resterons à ces brûlantes interrogations.

Et puis, peu importe. Comme dit Benoît, ce qui est chouette avec la pêche, c'est de passer des heures à tout préparer. Monter la ligne, faire des noeuds, s'empaler les doigts sur les hameçons. Au-delà, ça devient un truc cruel et salissant... Les heures passent en toute discrétion, comme toujours à bord. Nous assistons à un beau coucher de soleil encore bien hivernal, tandis que Solal arrondit peu à peu sa route vers son port de destination.

Nous passons peu à peu vent arrière. L'occasion de remettre en service l'imposant tangon de 4m que je n'ai pas encore regardé de près. Un bon coup de WD40 (dans le top 5 des meilleurs amis du marin), et les dents sont dégrippées. Nous tangonnons donc le génois et offrons au vent les voiles en ciseaux. Le bateau ressemble à un grand oiseau...

Nous arrivons en vue de Blankenberghe à la nuit tombée. Après une approche en règle (carte, gps, jumelles et beaucoup de blabla), nous entrons dans le chenal. Au beau milieu, un énorme bateau encombre le passage. Le dragueur ne laisse qu'un petit couloir sur tribord, dans lequel nous nous engouffrons prudemment. Le port est en travaux, ce qui le prive définitivement de tout charme (pourvu qu'il en ait eu un jour)... Le petit chauffage et une bonne bière nous remettent à flot.

Le lendemain, après un petit déjeûner (trop) copieux, et après avoir appris que "carré de confiture" ne se dit pas "vierkant met confituur" mais bien "carré de confiture" (en roulant les "r"), nous prenons la mer en direction d'Ostende, en espérant que la pêche sera meilleure que la veille. Arrivé dans le chenal, nous réalisons que le port est quand même drôlement bien abrité du vent... Les vagues sont costaudes et le vent souffle à 5 - 6 Beaufort. Bon, cirés, gilets, harnais et nous voilà cinglant vers Ostende où nous parvenons en quatre heures, après une matinée partagée entre sieste et veille. Le pilote automatique remis en service depuis peu fait merveille.



De retour au RYCO où Solal a désormais sa place, nous travaillons énergiquement. Entre autre choses, la cuisinière est enfin montée sur son cardan. Une petite visite aussi en tête de mât, afin de voir que tout va bien...

Et tout va vraiment bien!

Etienne et sa muse...

The Solal's Poem

Etienne Smeetz

Par un beau frais matinal

Est parti le Solal

Jérôme et Ben seront les pages

De cet équipage

Qui d'un trait vers le fanal

Balisant un immense chenal

Débouchant en aval

Vers une chère et belle liberté.

Liberté, liberté, ce n'est pas si mal

Se dit Solal en secouant

Ses vieux haubans

Ostende, Ostende, sables immenses

En avant mes pages

Vers le RYCO

Pour récompense de mes vieux os

En attendant de nouvelles pages

Pour étoffer mon apanage.

Et si vous en connaissez la position

Qu'Amphytrite demande à ses tritons

De vous coincer sous ses nichons.

Fait en l'an de grâce 2009 sous la latitude 47°11'07'' N et la longitude 02°51'05'' W

Skipper: Jérôme Stuurman: Benoît Ballast: Etienne

Petit concours de vocabulaire...

Une journée de bateau offerte à qui traduira l'extrait ci-dessous:

"Tandis que Ben prend un ris, Jérôme attend une risée pour étarquer la bosse d'empointure avant de reprendre le pataras. Toilé comme de juste, le bateau remonte le jusant en tirant des bords au près bon plein. Une déferlante s'abat alors sur le franc-bord et menace d'emporter le liston. L'écoute de foc une fois choquée, la tension baisse sur les varangues et le bateau continue sa course au grand largue."

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